Amanecer en cólera.

Por Gwÿnt.

Mírame y dime
que no puedes cantar,
y tu voz devoro,
cuerdas vocales
sangrando
sonando
sin decoro.

Si me extrañas
con las palabras del viento
no habrá Sol que me levante
cuando quiera atardecer.

El esplendor del silencio,
espectro del ensueño,
me acalla cuando vuelan
las sombras desgarradas.

¿Cómo te pido el sigilo
en noches de Luna negra?
¿Cómo atarme en el
jardín incierto del porvenir?

Beber café cargado
y un cigarro
acompañada de
melancolía y desgano.

Mi sombra
es un reflejo,
que se agobia
porque no logra ver su luz.
Y decaigo en el abismo
de una siesta,
entre las hojas de una historia
de tinta gris.

No sé que mantel
adornará
mi eterno banquete.
Sólo sé que por instinto,
me resguardo de cenar.

Soñar con morir,
y vivir mi muerte.
Cierro todas las ventanas;
El canto de la primavera
me produce alergia.

Me crucifican estaciones,
me corona
la desidia
y una mala vida
que no se decide
por menguar.

Atavismo en el polvo
de la piel muerta
y una desintegración
en camino
al
silencio.
Se pudre el fruto,
inconstante.
Nadie le llora.
Es natural anhelar,
y no callar.
Voces que se extravían
en el simple engaño
de una matanza.
La que nunca ha de llegar.