"El Hachero"

Esto me da satisfacción, me desestreza, me anima, y la mejor parte es cuando termino el trabajo, por las noches, cuando su tronco queda desfigurado por que me produce un deleite tremendo.

Para muchas personas esto que hago es malo, y para mí también; pero es como una droga, que me llama y no me deja desistir, es que mato a uno y enseguida ya quiero matar al otro, no me puedo contener esto que llevo dentro.

Al alrededor de mi casa ya no hay, los eh matado a todos, y con muchas maneras, pero siempre llevo mi hacha; para mi son cosas, no pueden ser como yo, se mueven, cambian, crecen, talvez piensan, pero no creo, son solo objetos.

Ya eh matado cientos, miles, millones, se podría decir que soy un asesino en serie. Y no paro, es que cuando corre su líquido, extraño para mí, por mis manos, siento escalofríos.

Y cuando una de estas cosas se elude de su destino, me da un gusto mostrárselo, por que en el fondo soy buena persona, le muestro su destino, el destino de todos, antes, por que esta vida es un martirio y es mejor estar en el infierno o hasta el mismo cielo, pero yo me sacrifico por estos organismos, los ayudo a cruzar al otro lado, eso se llama ser santo.   

Nadie se me acerca, soy un ermitaño, y cuando veo a alguien me enojo por que esta pisando mi territorio, es que me costo tanto darle ese tinte a muerte, que cuando ponen sus pies en él, me dan ganas de no matarlo.

Haci sigo matando, todos los días, hasta que la naturaleza me regrese el favor.

Esto es lo que escribió "El Hachero" antes de morir, hace como tres días me llego ami y lo traduje, pero todavía me queda una duda...

Son árboles o personas las que mataba? 

La verdad nose, solo mi inconsciente lo sabe ya que es él  El Hachero.

Escrito por mi inconsciente traducido por yo
R A M I L I A N O.  

Historia de desencuentros.

Publicado por: Gwÿnt.

[Tiempo sin escribir, creo que pasé mucho tiempo mutilando estrellas y devorándolas, dicen que absorver polvo cósmico hace bien para que las neuronas se alegren y encanten un poco de lo que les toca vivir y sean lo mejor en ello]

Voy a contar una historia en jeroglíficos verbales, lengua de necesitados, porque es un relato que no fué.

Esperaba rosas todos los Domingo, él un temporal, ambos esperaban un abrazo, pero era mejor contar hasta tres.
En el umbral de la puerta, roto por el peso de este techo estrellado, no existió adiós contemplado, no existió un saludo entre comillas. Sólo ruinas, y al atardecer un instante de claridad. Nunca nos enseñaron a esperar, y practicando como cerrarse a sentir nos extraviamos todos de nosotros mismos. Tú mentiste, el se extinguió, ella se alimentó de llanto y yo dejé de hablar. 
Se sentó en un cubículo, hasta que el maullar le avisó que ya era de mañana. La ventana está lloviendo. Saboreó cada pedazo de recuerdo, de risotada y tempestad, y pasó el tiempo y entre redes de pescar nos dormimos hoy. Pero no había sueño en la marea, sólo pelo enredado susurrando una y otra vez que era hora de marcharse.
Y la noche recién comenzaba a bailar y sus ojos, como dos faros, alumbraban a las sombras el camino hacia la almohada. Y hablaban y jugaban como capitanes de un barco de papel, de una vida a colores. Recordando su rol en este cuento... volvió a ser cobarde y a estar en soledad.
Ahora el techo de estrellas aclareció y es quien llora y patalea en el suelo extrañando su Paraíso.
Tú te fuiste, el tiene miedo, ella odia y yo vuelvo a estar famélica.
Y me alimento de la ira que me dura unos cantares de minutos, antes de volver a aterrizar.

Los trucos que hiciste en el entretiempo realmente cautivaron!
Como esconderme del capricho? Solo disfruta la sensación, nunca olvides que quieres ser invisible.

El entusiasmo se va muy veloz, no existe.

Que nadie te puede conocer a fondo.

Ni siquiera tu mismo.

Nunca crees en nada

Mentira, creas universos en vez de destruír mitos.

Recordaba entre enmarañas y deseos de viento entre dos, las veces que creía sentir amor... que es esa palabra, ese dialecto? Prefiero contar grullas esta vez, prefiero resguardarme del calor. A veces abrasa, otras.. simplemente fluye sabio y pacífico entre huracanes de viento.

Olvidar la adicción de la victoria, olvidar la tortura del olvido, olvidar la ausencia, dejar el lápiz, la tita y la razon para otro cuadro cubista.

Hoy ha salido el Sol... como el atardecer de las cerezas que las ruedas de la vida nos regaló como reencuentro, limpiando todo el barro de ayer, riendo ansioso por ver como todo volverá a enlodarse por la inercia del error.

Pero seguía igual, y es que las telas de araña eran mera imaginación. No ha pasado tanto desde entonces, desde que todo se resquebrajó, que ahora ha vuelto a armarse, que ahora ha vuelto a ser vacío.

Y es que esta noche ni siquiera el fuego es capaz de hacer arder los laberintos del tiempo que se devoran el corazón, que se devoran la realidad, tachada y olvidada por la poca emoción, por toda la acera.

Adelante, Primavera!