Que hace acá, por estos lares?
Donde la luna nos rocía de dolor
Encontrará, mil lienzos y cantares
De quienes suelen venir y sus penas pintar
Susurrará a cada pintura,
pero ellas no le podrán escuchar
Se encerrará, en sus propias dudas
Y a pluma pintará su propia verdad.
No quiere oir, el son de sus colores.
Prefiere huír del mundo como es.
Su tinta es, arcoíris de flores
Palidas y oscuras como el son que dibujé.
Visión borrosa, un mundo desvalido
Desliza la pluma en hojas de fracasar
Caen a pedazos sus propias palabras
Mientras se encierre ella no entenderá
No quiere oir, el son de sus colores.
Prefiere huír del mundo como es.
Su pluma es, su quebrado hablar
Que pinta sones de su eterno llorar
Los cielos caen y la tinta se empiezá a correr
Su pluma cae y sus tinteros lagrimean.
Mira en sus manos el desvanecer
De su obra que tinta chorrea, de ilusión.
No quiere oir, el son de sus colores.
Prefiere huír del mundo como es.
Se esconde de las tintas con matices
Teme que su pasado le pise.
No ha de temer.
