Saquenme.

SAQUENME LOS OJOS.
porque ya me he aburrido de mirar. Y al final, ¿que importa? si en todos los sentidos se percibe la magificiencia de nuestra porpia desintegración. En código Braile cada rostro dice "anquiquilación."
Mi padre agonizando, se ha desmayado, y me ha confesado que me quisieron abortar. Tal vez ese fue el punto en el que marcaron mi existencia con el deseo de cuchillos perfectos, de noches llenas de avaricia y desencanto tras un vino atravesando el velo de las pesadillas.
Todos los días me tratan de abortar y me dan más respiro. Ya no sé que espera la audiencia
¿quien es la audiencia?
Yo. Pero el Yo se ha confundido ante el subconsciente del final del riel.

No me liberen nunca de esta responsabilidad, que es un deleite todo esto. Mis peores pensamientos son sus anhelos de vida común. Me invaden los deseos humanos, como si alguien me insertase el afán de querer, siendo que soy de destruír. Cada vez que me abrazan emito un alarido de desesperación, como un animal herido, sin saber porque está aturdido.
Y es que lo huelo, lo saboreo, y me causa repulsión. Cada uno de sus pesamientos absurdos ligados a la inmanencia del recién nacido, emergen de sus movimientos, desplomandose en el piso, quebrándose. Y escucho ese espectáculo de mala muerte, y me da asco.
Me da asco porque yo soy el zombie y ustedes no.
Que mi padre covulsiona queriendo no haberme tenido.
Porque mi madre me golpeaba en el nombre del Señor.
Que corra mi sangre por los blancos lavabos,prque no soporto tanta pureza.
Lobos, devoren las placentas con sus crios que no han abierto los ojos.
No, ya no quiero mas plegarias ni alabanzas.
Quiero devorarme todas las falsas estatuas.
Engendrar toda la furia en un estómago que se ha hastiado de explulsar lamentos.
De generar bilis ácida que se hunde en el mar.

Si me determina la sociedad, pero no lo creo así. Esta vez, si puedo decirles que no me culpen. Ustedes querían un demonio, y aquí lo tienen.
Con una corporalidad humana que tiene fecha de vencimiento. ¿El código de barras?
Disculpe, no me llevo muy bien con los números. Saqueme ustedes la cuenta regresiva.

Amanecer en cólera.

Por Gwÿnt.

Mírame y dime
que no puedes cantar,
y tu voz devoro,
cuerdas vocales
sangrando
sonando
sin decoro.

Si me extrañas
con las palabras del viento
no habrá Sol que me levante
cuando quiera atardecer.

El esplendor del silencio,
espectro del ensueño,
me acalla cuando vuelan
las sombras desgarradas.

¿Cómo te pido el sigilo
en noches de Luna negra?
¿Cómo atarme en el
jardín incierto del porvenir?

Beber café cargado
y un cigarro
acompañada de
melancolía y desgano.

Mi sombra
es un reflejo,
que se agobia
porque no logra ver su luz.
Y decaigo en el abismo
de una siesta,
entre las hojas de una historia
de tinta gris.

No sé que mantel
adornará
mi eterno banquete.
Sólo sé que por instinto,
me resguardo de cenar.

Soñar con morir,
y vivir mi muerte.
Cierro todas las ventanas;
El canto de la primavera
me produce alergia.

Me crucifican estaciones,
me corona
la desidia
y una mala vida
que no se decide
por menguar.

Atavismo en el polvo
de la piel muerta
y una desintegración
en camino
al
silencio.
Se pudre el fruto,
inconstante.
Nadie le llora.
Es natural anhelar,
y no callar.
Voces que se extravían
en el simple engaño
de una matanza.
La que nunca ha de llegar.