Y el peor de los poetas pensó y se cayo adentro de si.

Por: Prometeo

"Han pasado varios días ya, desde la ultima vez que ¿hablamos? Los días pasan rápidamente, se me escapan entre los dedos como arena. Pero he conseguido avanzar, construir las bases para la teoría estética, entender ciertas cosas que antes se presentaban misteriosamente, como hechos sin causas, casi místicamente.

El mundo es arrolladoramente sorprendente, encuentro sorpresa hasta en lo mas ignorado. Es como si las cosas, todo lo que me rodea, empezara a adquirir mayor vitalidad, mayor notoriedad. No se como muchos pueden vivir como lo hacen, pasando rodeados de existencias, sin siquiera notarlo. No se bien si admirarlos o compadecerme de ellos. No puedo evitar caminar y perderme en la forma de las nubes, el pasto, sobre todo las hojas de los arboles. Es como si cada rincón del mundo, de la naturaleza, clamase ser tocado, intervenido, apreciado, no lo se muy bien.

He llegado a una conclusión, que me alivia algo, a la vez me ayuda a comprender un poco lo que me ha pasado contigo. La pregunta primera era ¿Por que los sujetos tienen diferentes gustos? La primera respuesta, invasiva, asesina, inquisidora, fue la ideología. Pero el escape, la forma de barrer con ella era atraves de alguien que no tuviese ideología conformada y pudiese elegir, pudiese tener gustos diferentes. ( el bebe)

En parte era la respuesta que esperaba, desconfió de la ideología, me da nauseas a veces. Pero tu fuiste (¿eres?) otra demostración de que la ideología no construía en su totalidad los gustos.
Tu aparición fue la demostración, el quiebre total respecto a mi ideología estética.
¿Por que te prefería a ti siendo que ideologicamente eran otras las aristas importantes? Pareciese que hubiese una cualidad única en cada sujeto a la hora de apreciar, quizás es respectiva a la forma de percepción, aunque no niego que hay otras grandes posibilidades.
Pero ahí esta! Es la respuesta que verdaderamente ansiaba tener, confirma quizas un sentimiento que tenia respecto a esto.

Me ha ayudado tanto, creo que sin ti, jamas habría podido llegar a todo esto. Tengo tantos deseos de agradecerte, pero creo que para eso, el papel no basta.

Esta capacidad única en los sujetos, aparentemente inherente me ha dado un segundo aire, creo que con ello podría romper un poco mi vieja teoría del amor, tan fría. Siento que a la hora de analizarlo, olvide mi propia experiencia y quise enfriar y bajar de las nubes algo que no me podía explicar. Hoy puedo darle un nombre a eso. "Enternecimiento" eso es. Y eso es algo donde hay una divergencia total. Definitivamente no a todos nos enternece lo mismo, podemos llegar a cierto acuerdo, siempre parcial, jamas total.
Quizás una huella de lo mágico del concepto amor es esta capacidad de enternecimiento, fundida a la sexualidad y quizás la relación social pueda tomar algo de parte. Pero lo primordial del concepto es el enternecimiento.
Quizás todas esas historias mágicas y pomposas del amor, no son al amor en si, si no a la capacidad de enternecerse.
Que belleza! Imagino lo sublime que ha de ser el enternecimiento mutuo de los sujetos! En el caso del "amor sensual" sobre todo. El sexo no es solo sexo, tiene un trasfondo claro, es liberación y fundición de los sujetos. Dos sujetos desnudos son dos sujetos que no se temen entre si, que poseen una confianza absoluta, al menos a la hora del acto sexual. Debo confesar que me provoca una especie de admiración resignada, no he tenido la fortuna de vivir el enternecimiento fundido con el acto sexual. He aprendido a vivir ambas de forma simultanea y estrictamente separadas.
Pero tampoco es algo que pueda llegar a quitarme el sueño, cuando me comprometí con mi libertad, sabia desde el principio lo que acarrearía, cuando me comprometí con mi filosofía, sabia muy bien que perdería montones de oportunidades, de esas que se tienen solamente aceptando las reglas de la sociedad y su correspondiente ideología. Acepto que he perdido gran parte de las posibilidades que tendría quien asume esa ideología social. Pero también me alegro y puedo disfrutar de aquellos privilegios que solo pueden tener quienes se comprometen con su libertad, con la naturaleza y su pureza. El brillo de la tarde sobre las hojas de los arboles, acariciadas por el viento, es un placer que solo pueden tener quienes se detienen a mirar cuidadosamente. El sonido del agua corriendo ligeramente, el roce del viento en el rostro, el frio que te abraza en vez de morderte. No peleo con la naturaleza, trato de apegarme a ella, por que es ahi donde pertenezco y pertenecemos todos.

No puedo negar, eso si, la falta que me haces de vez en cuando. He pensado y he tratado de explicarme en miles de posturas este absurdo fenómeno, pero todos apuntan a la ideología y esto es algo ridículo, me irritan estos expertos que reducen absolutamente todo a los procesos ideológicos. ¿Se olvidaron todos estos de que aunque no conozcamos el agua, podemos sumergirnos en esta y mojarnos, sentirla? Son unos brutos, brutos presumidos que creen saber demasiado, pero tan solo saben lo que quieren saber , lo que es cómodo y fácil saber, sin tener que zambullirse en preguntas difíciles, murallas muy altas. Mediocres, eso es lo que son, les basta mirar una taza a metros y metros de distancia y creen entenderla en su totalidad. Se paran en grandes escenarios y dictan pomposas cátedras de lo que no entienden ni quieren entender y se aplauden mutuamente, convencidos de sus hermosos saberes de habitaciones selladas. Me hartan, verdaderamente, no soporto ni siquiera sus miradas altivas, sus altos mentones que no miran las estrellas, sino que se esfuerzan por mirar sus cabellos.

Por todo esto no me arrepiento, me siento con claridad respecto a lo que he escogido, no podría haberlo hecho de otra forma, simplemente no lo veía en su momento. Pero volviendo sobre mis pies, mirando un poco mas dentro de mi, me convenzo, esta es la vida que elegí, por necesidad, no tenia opción alguna mas.

Por darme las fuerzas y el material en bruto, muchas gracias."

Bienvenida Sangrienta Malvenida

Interludio

PM:7,5 - SM:0,5

Por: Prometeo

Silencio... hay un silencio total.

¿Estoy muerto? ¿ Así termina todo? ¿Como es que puedo pensar si es que estoy muerto? ¿Sera esta la muerte?

¿Una conciencia que se rodea por si misma, atrapada dentro de si misma por quizás cuanto? ¿La eternidad?

No es que todo este oscuro, es como si mi cabeza no tuviese sostén material, mas aun, como si mi conciencia  abarcara todo este espacio vació, este algo disfrazado de nada. ¿Entonces la muerte no supone el fin de la existencia? Por que estoy pensando, significa que soy consciente y claramente nace de que de alguna forma, existo. Tengo noción de mi existencia por que soy consciente... soy... soy... existo...

Existo!

Todo comienza a dar vueltas, no lo veo, lo percibo de alguna forma. Hay... hay ruido, mucho ruido... soy... soy consciente... existo... soy... todo... todo... soy... soy todo...

Bienvenida Sangrienta Malvenida

Por: Prometeo

Septima Parte

Una serie de luces pálidas inundan las calles, seducen a los ojos desprevenidos, convenciondoles con dulzonas miradas a que les miren, les agradezcan y las amen. A fin de cuentas las luces se crearon para espantar la oscuridad, para traer un trozo de día, un trozo de luz a la oscuridad. La claridad, la luz, ha sido históricamente considerada amiga y hermana de la seguridad y la certeza, la oscuridad como contra parte se le ha asociado rápidamente el miedo, la vulnerabilidad, la incerteza. Y esto tiene una explicación enfermamente sencilla, aunque incomoda para la construcción del mundo humano, parte de ese ideario complejo que se aplaca con un miedo disfrazado de mesura, explicado con la brillante formula "hay cosas de las que es mejor no hablar".

Desde el inicio de los tiempos el hombre ha creído fervientemente en el sentido de la vista, por sobre sus demás sentidos, de modo que aquello que es observable es creíble y real, seguro, cierto. La oscuridad no es mas que la ausencia de luz, lo que significa que la percepción se dificulta, dando la impresión de una neblina densa que impide observar la totalidad de las cosas, dejando siempre el misterio. El ser humano se incomoda facilmente ante el misterio, la incerteza le quita seguridad, le hace sentir vulnerable. Pero todo esto es fe. La vista es uno de los Dioses ocultos del hombre, al que todos le rinden culto sin vergüenza. Pero este Dios tan util no ofrece ningún tipo de certeza. Sangrienta, tiene algo de razon, al final, por mas ateos que nos creamos algunos, llevamos impregnado ese, entre pestilente y delicado, aroma de fe.

ELLA Parte II

Disculpen la demora, pero Ella me ha tenido bastante ocupada. Mi trabajo consiste principalmente en mantenerla encerrada en una celda pequeña, con barrotes anti-pensamientos. Aún así, sus brazos se estiran y logra arañar mi cara y sacarme unos cuantos cabellos. ¿Cada cuánto? cada minuto, la retuerzo, la reprimo mientra me insulta, se ríe y me desafía con esa mirada enferma. El otro día encontré una carta que me dejó bajo la almohada... espera, ¿el otro día? creo que en realidad fue en julio, cuando empezó nuevamente a quebrar los barrotes, se arrancaba y robaba con eso mi cordura, ese estado de equilibrio que me cuesta tanto mantener:

"¡Hola, querida! Ha pasado algo de tiempo, ¿me extrañaste? Lamento utilizar la ironía, pero, sabes como soy yo, peor que tú, mucho peor. Intestaste detenerme, ¿no es verdad? Pues, qué lástima, pero te diré algo de lo que tal vez ya te habías percatado: Me necesitas... más de lo que quisieras, sin mí no podrías sobrevivir, estúpida. Sin mí no puede resistir tanta presión esa cabezita débil, para eso estoy yo, un ser que tú misma creaste, para desenmarañar y romper tu ridícula rutina... No muchos pueden percatarse, y aunque me escondas tras tu sonrisa hipócrita, te estoy matando por dentro, te estoy matando, todos los días un poquito, llegará un día en que ya no podrás sonreír, y yo, habré triunfado sobre Eros. Quién podría imaginarse que una invención de la mente pudiera llegar a ser tan poderosa. Quién imaginaría que existo y que te llevo al límite de la psicosis... El resto, ya lo sabes: ¡TENGO SED!"

A si que aquí estoy, flotando entre la desesperación y la resignación, tratando de amarrarla, otra vez.

Galería de pinturas sordas

Que hace acá, por estos lares?

Donde la luna nos rocía de dolor

Encontrará, mil lienzos y cantares

De quienes suelen venir y sus penas pintar

Susurrará a cada pintura,

pero ellas no le podrán escuchar

Se encerrará, en sus propias dudas

Y a pluma pintará su propia verdad.

No quiere oir, el son de sus colores.

Prefiere huír del mundo como es.

Su tinta es, arcoíris de flores

Palidas y oscuras como el son que dibujé.

Visión borrosa, un mundo desvalido

Desliza la pluma en hojas de fracasar

Caen a pedazos sus propias palabras

Mientras se encierre ella no entenderá

No quiere oir, el son de sus colores.

Prefiere huír del mundo como es.

Su pluma es, su quebrado hablar

Que pinta sones de su eterno llorar

Los cielos caen y la tinta se empiezá a correr

Su pluma cae y sus tinteros lagrimean.

Mira en sus manos el desvanecer

De su obra que tinta chorrea, de ilusión.

No quiere oir, el son de sus colores.

Prefiere huír del mundo como es.

Se esconde de las tintas con matices

Teme que su pasado le pise.

No ha de temer.

Secos los penachos, húmedo el corazón. Parte VII

Suelo escribir mis penas en papel ♫ Siempre viajando por doquier, siempre perdiendo el mismo tren ♫.

¡Trabajar!, fue un largo día, al parecer esto de meter crema en los conos es lo mío... ¡JA!, esto de entrar un miercoles a trabajar... me sentí tan novato, pero tan experimentado a la vez, una marioneta mas... aunque es mera supervivencia de todas formas quedo como una marioneta, una cara sonriente tras el mostrador. En estas fechas las ventas son buenas, pero entrar a las 8 30 de la mañana hace que pocos quieran en realidad tomar helado hasta entrado el día, Denisse es una buena chica, hoy le conté un poco de mi vida y ella un poco de la suya... no se si tengamos mucho en comun un bebedor rompe lamparas y una chica sana, pero lo que si se es que nuestra repulsión por este mundo es similar, tantas caretas y mascaras, nuestras propias caras que parecieran estar afirmadas de ambas mejillas para mostrar una sonrisa corporativa, en fin, este libro no se leerá solo.

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¡Casa!, tengo casa... eso lo dije hace un buen tiempo ya, pero hoy podría llamarlo hogar, nadie puede describir lo doloroso que es pasar tanto tiempo solo, pero lo que es realmente importante, nadie puede describir lo doloroso que es pasar tanto tiempo en la calle, conseguir un lugar donde dormir, y notar que la unica diferencia es que ya no se pasa frío, por que pena se pasa de todas formas, por que esa angustia de no ver a nadie de los que solías ver sigue ahí mismo... hoy puedo respirar aliviado, llegué a casa y me topé con un plato caliente y una sonrisa en la cara de Daniela, a pesar de su estado se esforzó en recibirme con algo que expresara cariño, lo único realmente triste fue mi reacción, pudo ser patético verme casi llorar y abalanzarme a abrazarle, pero realmente fue patético que en vez de agradererle le retara, y es que despues de tanto tiempo en mi vivir, prefiero llegar y encontrarme con ella tranquila en recuperación que con ella gastandose por quien no lo vale. Pasaron un par de horas y me dirijí a ella, le pedí disculpas, todo estaba muy bien y era solo una absurda actitud.

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Una pagina corta y algo feliz, creo que a este vago comienza a irle mejor. Ojalá y todo mejore en mi jodida vida, es hora de dormir, ¿saben como lo se?, simple, tengo polvo en la frente de la mesita de noche, me dormi sobre el escrito un par de veces.

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-¿Como lo ves eh?

-¿Que cosa?

-Tu futuro, ¿Sientes que mejorará?

- Siento muchas cosas, entre otras ganas de dormir en paz, ¿Por qué coño me jodes el sueño?

-Ya quiero ver que pasa con la nueva marioneta.

-Solo soy una marioneta para este trabajo de mierda.

-Nacer libre es una cosa, vivir libre es otra, morir en libertad es lo que hice, a pesar de esas condiciones de mierda

-Lo que poseo será mi dueño... eso es lo que debo evitar

-Ah, ahora nos entendemos.

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¡Por la mierda!, la lectura de este tipo me jode hasta en sueños, como ya lo sabeis debo ir al agua fría y al trabajo.

Secos los penachos, húmedo el corazón. Parte VI.

♫... Y ya no aguanto más... sin encontrar la salida, solo te quiero a ti, solo a tí...♫

Trabajo, encontré trabajo, ya no tengo luz, ni gas, pero podré solucionarlo en un lapso quincenal, esas son noticias financieras... recuerdo haberlo leido por ahí. La parte mas importante para mí fue mi encuentro con Denisse, decidí hablarle por fin, tiene una ingeniería civil y encontró trabajo en el mismo lugar que yo, vendiendo helados para una cadena de alimentos.

Hoy despertó, Daniela despertó.
- ¿Por qué no viniste?- Le dije.
- Por tonto principalmente. -Su voz suena extraña por el ventilador, se lo sacarán pronto ahora que se repone.
- Explicate mejor, no me gustó verte en ese estado, creo que eres mas de lo que pienas ser.
- Lo se, pero a ti, despistado, se te ocurrió decirme la calle mas no que casa.- Me dieron ganas de tomar un arma y darme un tiro, ¡COMO PUDE SER TAN IDIOTA!
-Te pido mis disculpas, volveré mas tarde, debes descansar.

Algo había olvidado, lo supuse, cuesta leer con velas si no hay costumbre. He de ir al trabajo, en un par de horas, he de dormir...
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- Tienes una larga historia por recorrer aún, mirala, ¿le reconoces?, su rostro triste emana dolor, emana arrepentimiento al ver los escombros de una casa en la que alguna vez durmió.
- La vida no parece haberte sonreído mucho por lo que he leido.
- La muerte es la que nos sonríe cada día, la vida es solo una envidiosa de su libertad.
-¿Te parece que es así?, cada día todos luchamos por quedar con vida.
- Te vuelves esclavo de ella, despertar, comer, trabajar, dormir, soñar.
- Solo a la vida doy lo que soy.
- Pues felicidades, vuelve a ella.
Una tormenta azota el lugar, el vagabundo muere luego de ser golpeado por un vehiculo que se salió de sus vías, una mujer sonríe desde el suelo, enterrada en el pavimento.
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¡Pero que mierda de sueño!, no me quedan ganas de dormir y la alarma me joderá en un par de horas más, venga el libro sobriamente.

No he escrito desde hace un par de días, la ultima vez fue despues de visitarla en esa sala. Ahora escribo a la luz de una lampara mientras ella duerme placidamente en mi cama. No, no somos nada, se la cedí por el reposo, yo ya tengo costumbre de suelos fríos y duros. Me sentí nuevamente un idiota al llegar y ver a bohemio deprimido por mi ausencia y mal alimentado, acostumbra a husmear los tarros pero también recibe mi ayuda. Durante el viaje hacia acá me preguntó como es que había ido a parar a la calle... "Una larga historia" repliqué, pero insistió, dijo "Si dormiré en casa de un recién conocido, al menos quiero saber quien fué".

Mi nombre es José, tengo 25 años, nací en esta misma ciudad en una casa bastante acomodada, mi madre era profesora y mi padre director, ambos en un colegio particular, a los 18 salí del colegio y me meti a estudiar Arquitectura, a los 22 años mi padre fue asaltadoo y asesinado por un par de hijos de puta, jamás lo olvidaré. Cuando tenía 23 años, en el aniversario de la muerte de mi padre, mi madre se quitó la vida y mi único hermano tomó el mismo camino, yo quedé solo, el colegio quedó en manos de otra gente y quedó la casa para mi, la vendí y me fui a vivir a un lugar mas pequeño, como huerfano me metí en malos caminos, drogas, alcohol, peleas callejeras, pandillas. Dejé la carrera por falta de presupuesto y me puse a trabajar, me despidieron por beber en el trabajo y mi casa fue rematada cuando tenía 24 años. Me fui a vivir a la calle, y el resto ya lo sabes.

Mierda, sonó la alarma pero no me despegué de esto ningún segundo, debo meterme al agua fria antes de que se me haga tarde para mi primer día.

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Nota de autor: Ya que la historia ha entrado en narración enmarcada, multihistoria, como decidamos llamarlo, las próximas partes dejarán de separarse por cursiva y letra normal separandose por lineas entre puntos aparte, entenderán al leer lo que siga.

~Jok

El Limbo.

Por: Prometeo

IV

"-Pero... pero esto no puede acabar de esta forma, aun... aun podemos...

-Franz... estamos apunto de empezar... ya no podemos arrepentirnos...

-No quiero perderte así...

-Gracias por todo Franz...

-No...

-Perdóname..."

Debí haber hecho algo antes, no debí dejar que las cosas llegaran hasta ese punto.

-Fuiste un verdadero cobarde

No, tan solo estaba enamorado.

Nada nuevo bajo el sol. Realmente, esa frase se ha quedado adosada a mi piel, se ha vuelto una tediosa y desanimada bandera, un estandarte agobiado de si mismo. Era perfecto, me sobrellevaba en mi desanimo, mi tedio, mi agotamiento, mis "sin novedades". Amaba el desgarrador aburrimiento de mi vida, al menos me dejaba un sabor menos amargo, al masticar la pretenciosa idea de que yo había elegido vivir de tal o cual forma. Yo había elegido el silencio, había elegido una existencia que luchaba por ser estática, había renunciado a las ovejas que comían lobos, yo, pulga intrépida, me había liberado del grotesco animal que pedía a gritos desesperados que bebiera de su sangre, había renunciado a la incoherencia del mundo, había asumido que mi lógica no era la misma del mundo y solo esperaba. ¿Que esperaba? La muerte quizás, tal vez despertar.

Pero mi brillante y perfecta armadura de silencio y aburrimiento se había trizado. Ya no tenia escape, me había conectado con el mundo, me había hecho parte del movimiento. Y una vez que uno se mezcla con el mundo, las bancas de las estaciones desaparecen y esperar se vuelve cada vez mas complicado. Ya no era perfecto, ya no era, en mi totalidad, espera, ahora tenia un pequeño rincón del imaginario en ganas de presente, y para quienes esperan, eso es imperdonable.

Denisse... ese era el nombre de mi desconcierto, de mi desaliño, de mi imperfección.

Suya era la culpa de que estos tres meses, la espera se haya mezclado con un poco de desesperación, suya era la culpa de que me enfrentara por dentro entre el deseo descontrolado y una calma densa, tan espesa que pareciese ceniza. Suya era la culpa de que una parte de mi, quisiera vivir.

-Sera mejor volver a casa. Es tiempo de caminar.

El cielo es tan extraño. Es como si fuese una inmensa sabana estática que cubre el infinito, o quizás la nada. Como un simple papel tapiz, las nubes realmente no son tan diferentes como parecen, esa nube me parece haberla visto por tres meses consecutivos. Puede que este exagerando, pero al menos yo me lo creo. Una persona como yo no olvida las formas de las nubes, si los mal llamados deberes.

-Mami ¿esa es la micro?

-Si, la dos diez.

Abordo el gigante insecto metálico comúnmente conocido como oruga. Deslizo la tarjeta por el validador y de un sutil empujón, avanzo a través del torniquete.

Siempre me parecieron decadentes este tipo de micros. Siempre me dio la impresión de una estética extremadamente lúgubre. Asientos grises, como sillas de muerto, ideales para ejecutivos sin cara, humanos mecánicos (o tontos útiles), pero definitivamente inadecuado para personas. Repleto de fierros grises o en su defecto de amarillos chillones, o cualquier color lo suficientemente adecuado como para quedar en shock por la falta de sinceridad y mecanicismo desquiciado. Es como un amarillo que mas que parecer sol, desea parecer ampolleta.

Los "ganchos" dan el golpe duro. Colgando, ahí, siempre esperando quien pose su mano sobre el. De un gris cómplice, comprometido con la decadencia. ¿Que hacen? esperan, sigilosos, llenos de falsa humildad, dejándose mover a través de los tubos horizontales de la micro. Pero son hipócritas, yo lo se. Están comprometidos con la estética completa de la micro, son parte de esa misión esquematizadora, esa misión secreta de robarse el color de las cosas, esa misión de pintar las historias de gris, de iniciar todas las historias con la misma introducción.

Los ganchos son pequeñas cabinas de suicidio rápido y gratuito, balanceándose maliciosas en la micro esperan por fin cumplir su propósito real, abrazarse al cuello de un desesperado por el gris, que prefirió la muerte a la lobotomia. Por eso trato de no usarlos, me irritan, se que me miran el cuello mientras me muevo a su lado.

Y todo esto, sin agregar las peculiares ventanas de plástico del techo. Fotos de arbolitos inmensos y cielos azules, limpios y radiantes, cosa rara de ver para un Santiaguino, al menos para uno común, es decir para uno pobre (sin olvidarse de ese traje de modernidad demócrata-burgués comprado en la feria, que le da el estatus de "clase media". Un concepto que existe solo en el imaginario, claro esta, para huir de las consecuencias de vivir en un medio donde eres lo que posees). Supongo que están preparando el gran golpe, cambiar todas las ventanas y espejos por fotos cuidadosamente seleccionadas.

A pesar de todo esto, la micro es un ambiente muy particular, siempre me ha sorprendido. Tiene la cualidad de reunir un determinado numero de historias simultáneamente, por un determinado tiempo, sin que estas choquen entre si, sin interferir la una con la otra, salvo excepciones, mágicas excepciones. En una micro nunca hay silencio, aunque nadie hable, aunque este detenida en un semáforo largo y agotador. Las historias hablan, casi gritan.

Eduardo mira por la ventana, no el paisaje, sino su reflejo. Esta asustado ¿Que ira a pensar Paula cuando se entere de todo? Se acabaron los mensajes de texto a las 2 de la mañana con "te quiero" ¿Pero que podía hacer en ese momento? Aunque no lo quiere admitir, ya no esta enamorado de ella. Se ata a ella para no caer en su cruda realidad, esta prácticamente solo. Rodeado de amables sonrisas de cinco minutos y ojos miopes, que ven solamente hasta la piel. Para el no hay hombro donde llorar, solo almohadas moldeadas cada noche, por la forma de sus brazos. Para el, mantener a Paula cerca es la única forma de espantar esa tormentosa verdad.

-Pero mama!

-Ya te dije que no, te hace mal comer tanto chocolate

-Pero mamaaa!

-Ya! silencio cabra de mierda! ya te dije ya! otra mas y estas castigada

Cristina no es realmente así. Ella solía ser una mujer radiante, increíblemente dulce, de una sonrisa de esas que no permiten la indiferencia. Pero esta cansada, agotada. No ha sido fácil criar a Angelica ella sola. Desde aquel día en que a sus 17 años decidió tener ese bebe, su vida cambio radicalmente. No es fácil con una familia tan conservadora, que en cuanto cumplió 18 decidieron correrla de casa (prácticamente de la familia) por dañar la excelente imagen de la familia. Como una familia de bien, católica apostólica romana, permitiría tremenda mancha en su foto. Cristina era libre, siempre lo fue. Amaba los pájaros, especialmente las gaviotas. El día que el amor toco su puerta se entrego sin reglas, sin testamentos y cadenas morales. Ese día se enamoro y se entrego a su libertad, a su amor, a su pureza del espíritu. Quien habrá sido, no lo recuerda bien. El padre de su hijita Angelica, por haber entregado su porción biológica, nada mas allá de eso. Cristina jamas lo volvió a ver, pero no se arrepiente, ella se entrego a su amor y así lo creyó correcto. Claro que la cosa no marcho fácil, muy poca gente le ayudo y debió resignarse a entregar su libertad a cambio de un trabajo de tiempo completo. Eso y dinero para alimentar a su hijita. Cristina esta sola, solo tiene a Angelica, ella es lo único que la mantiene siendo lo que es. A pesar de perder su libertad, gano un motivo de vida. Cada cual es libre de escoger, algunos buscarían mantener esa libertad, otros la regalarían por tener alguien a quien regalarle los últimos diez minutos del día, los mas valiosos, los que se deben ocupar en descansar, sin embargo, se queman al calor de una sonrisa y una tierna caricia. Ambas opciones son igualmente validas, aunque mas de alguno cree que su prioridad es la dirección correcta para toda historia.

Alfredo no ha aguanta este ambiente. Tiene deseos de gritar, de romper cada vidrio de la micro. Desea agarrar el mundo en sus manos, estrujarlo y volverlo a estirar solo para ver como reacciona. Su mano derecha inquieta roza una y otra vez su fosa nasal izquierda, la cual da notorias y estrepitosas inhalaciones. Alfredo siente que es un Dios, sin embargo, no lo sabe. Su mano se mueve impaciente, casi reventando por la potencialidad. Alfredo no tiene ganas de contar historias de su familia y sus amores, Alfredo existe y esta presente, se hunde en cada instante buscando sabores cada vez mas profundos. Carpe Diem dirían muchos, el no. El te miraría a los ojos y solo te diría no me jodas. La endorfina corre libremente, una sonrisa nerviosa se dibuja en su rostro.

Todo aquello en una sola y simple mirada. Quizás haya interpretado mal casi todo, pero es lo que se puede escuchar y ya es maravilloso eso. El misterio de las miles y miles de historias que se cuentan a nuestros alrededores simultaneas a la nuestra, da un sentido mágico a casi todas las cosas, por el hecho de que no las conocemos, solo podemos imaginar en base a una determinada cantidad de huellas.

-Y pensaste entonces que tu también podías maravillarte al vivir, podías dejar de lado la espera

Lo sentí mas de lo que lo pensé, no me arrepiento de cualquier forma.

Presiono el timbre y me bajo de la micro. Ahí se quedan Angelica, Cristina, Alfredo y Eduardo, así siguen su rumbo sus historias, lejos de mi. Quizás Cristina se enamore nuevamente, quizás el próximo año Angelica sea la primera en su clase, en el curso que debería rendir, es decir primero básico. Quizás el día de mañana Alfredo decida dejar la cocaína, o se meta en una pelea y resulte muerto. Quizás Eduardo decida terminar con Paula y luchar contra su soledad dando algún giro drástico a su vida. Son muchos los posibles caminos de esas historias. Pero ellos ya se fueron, la micro sigue su camino y apenas se divisa a lo lejos. De ellos, solo queda lo imaginario.

Pasare directo a mi pieza, el cansancio me parte la cabeza, mañana hablare con Ursula para arreglar el asunto del aporte económico a la casa.

-O al menos eso creías.

Despierto acalorado, empapado en sudor. Detesto los veranos Santiaguinos. Me visto rápidamente y emprendo camino a la sala para hablar con Ursula.

Entro al baño y me miro al espejo, doy la llave y me quedo en silencio. Silencio. Hay mucho silencio, demasiado. Hoy no deseo lavarme la cara, cierro la llave de agua y me voy a la sala. Hay un silencio profundo, casi sepulcral.

-Ursula!

No hay respuesta, es posible que haya salido

-Ursula!

Nada, ha salido simplemente, quizás donde.

Reviso mi bolsillo y me decido a encender el primer cigarrillo del día. Para mi mala suerte me topo con una cajetilla vacía.

-Mas vale ir a comprar.

Salgo de casa aprisa. La calle esta desierta, completamente silenciosa. Es como si no hubiese nadie. Camino a prisa, no hay sonido mas que el de mis pies al caminar. Al llegar a la avenida mi desconcierto crece aun mas, no hay automóviles, no hay gente, nada, solo silencio.

-Alo!

Tampoco hay respuesta en el negocio, que por cierto estaba abierto.

-Alo!

Absolutamente nada, el eco de mi voz es la única respuesta, algo enfermamente perturbante, siendo que a las 12:37 del mediodía debería haber algo mas que silencio total en las calles.

La televisión muestra uno de los canales "públicos" sin señal, como si las transmisiones hubiesen acabado.

¿Se habían marchado y me habían dejado aquí, solo?

-Debería haberme preocupado de colocar algún cartel que dijese en grande "Bienvenido a El Limbo"

No hacia falta, el silencio fue el cartel mas claro de todos.